mon beau miroir

c'est un reflet glacé dans le coin d'un œil candide. makoto n'observe plus ; makoto ne fait que détester. il connait chaque recoins de sa peau pâle, de son visage de gamin. il aurait aimé faire plus vieux, même pas pour rentrer dans les bars. il aurait aimé être plus grand; il faut l'être pour pouvoir monter sur les podiums, pour pouvoir escalader la vie, lui faire comprendre qu'on est assez fort pour continuer. il aurait aimé.
et pourtant, il continue
à détester
chaque cicatrices,
chaque côtés saillantes - pas assez,
et puis ces attributs qui lui donnent envie de vomir ses tripes,
et puis ses tripes, qu'il vomira dans tous les cas, ce soir. comme tous les soirs.
il fait froid. il s'en rend compte en voyant l'ombre tremblée. tremblée dans ce corps qui ne lui ressemble pas - plus. depuis quand? il se le demande parfois. depuis quand je ne me reconnais plus?
il frissonne, enfile son tee-shirt qui dégouline sur ses épaules comme un ectoplasme malheureux.
- makoto!
il l'entend avant de la voir arriver, à cent kilomètres heures sur l'autoroute de leur couloir, pour atterrir à côté de lui. elle est encore trop petite pour atteindre le lavabo, attraper sa brosse à dents,
se voir
dans le miroir.
- porte-moi dis, je dois me préparer aussi, t'en mets du temps.
l'ombre sourit. makoto s'exécute, et la chaleur de ce minuscule être réussi à réchauffer toute la pièce - ou juste son cœur.
- ugh, t'es tellement lourde j'y arrive pas...
elle s'indigne, et c'est comme un rayon de soleil en hiver. lui fait mine de la lâcher. jamais. elle rit de plus belle, et makoto la serre plus fort dans ses bras trop maigres.
- maman a préparé le petit déjeuner, si tu y vas pas maintenant tu vas être en retard pour l'école.
elle n'a que huit ans. les choses sont hors de contrôle. bientôt, elle lui dira de rentrer plus tôt et de ranger sa chambre. peut-être qu'il le ferait, si c'était elle. ça l'a toujours été.
- hmm, qu'il marmonne. l'ombre semble pensive. ça fait bien longtemps qu'elle a arrêté, pourtant. nah, j'ai pas faim,
comme toujours, les excuses. il en a des dizaines, toutes prêtes. il se demande parfois comme elles fonctionnent encore et jusqu'où il pourra aller. un combat de chaque jour.
- parce que je vais te manger!
il se jette sur elle, monstre des baisers volés, et c'est la voix de leur mère qui les fait cesser leur jeu de quand-j'étais-un-bébé-makoto-maintenant-j'ai-plus-peur-je-suis-une-grande-stop. tout le monde ment, de toute façonl.

dis moi que je suis la plus belle
il a y a des jours comme ça,
où il applique,
son font de teint,
son mascara,
ses couleurs de guerrier,
comme un rituel heureux,
le sourire aux lèvres.
il y a des jours comme ça,
avec
où il enfile son tee-shirt trop grand
son jean trop serré
sa veste trop élimée
des jours où il se sent beau.
non, pas beau
parfait
makoto. narcissique désabusé.
et les gens le regardent dans la rue,
il ne devrait pas être là (vous nous plus),
et c'est bien. ça lui va.
attiré l'oeil,
c'est tout ce qu'il veut.
et puis les paroles il s'en fout
(sale tapette//freak)
tant qu'on lui parle,
tant qu'il est lui,
makoto,
rien ne peut l'atteindre.
il se sent léger,
il aurait pu porter la petite robe de sa sœur ; elle lui va (ce n'est pas bon signe, mais les docteurs ne sont pas obligés de le savoir)
elle est trop jolie, cette robe, comme lui,
à fleurs,
comme lui.
il y a des jours comme ça,
avec
où makoto se sent roi.

sept ans de damnation
il ne l'entend pas. il ne s'entend pas. il n'y a que les basses dans ses oreilles et le creux dans son cœur. alors il continue, prend les devants. ses mains s'accrochent à ce qu'elle trouve ; ses cheveux humides de sueur, ses épaules un peu plus larges que les siennes. ça ne suffit pas, makoto tangue encore. il ne fait que ça. ça et se faire avoir tous les soirs dans les toilettes de bars miteux. c'est mieux que rien. ne rien ressentir. s'il faut que ce soit la souffrance que j'éprouve pour goûter aux émotions, alors ce sera celle que j'éprouverai, jusqu'à plus soif, jusqu'à la dernière goutte, le désert des sensations envolées. ce n'est pas qu'il ne ressent plus rien ; c'est juste difficile. c'est trop loin, comme un songe qu'on ne peut rattraper en se réveillant, une pensée beaucoup trop pure pour être énoncée.
et les battements de son cœur
(boum boum boum)
à travers les néons
les battements de la vie,
tu parles
rien qu'un vieux peacemaker rapiécé.
- woh alors c'est comme ça-
c'est comme ça. makoto ne veut pas de questions. il fait toujours en sorte de ne pas en poser lui-même. c'est comme ça, et parfois pas. le plus souvent, il déconnecte, ne prend pas la peine de s'en soucier un instant. son corps ne lui appartient plus depuis longtemps,
pourquoi voudrait-il en faire autre chose qu'une zone en perdition.
après tout, l'être humain a toujours eu un penchant pour la destruction.
- ça fait un bail que je t'ai pas vu, je savais pas que t'étais revenu en ville-
et bientôt il lui demandera de commenter la pluie et le beau temps? il fait nuit noire. qu'est-ce qu'il peut en savoir.
alors il l'embrasse, fort, si fort qu'il se dit qu'il aurait du s'occuper de ses lèvres trop gercées.
il se dit qu'il aurait du s'occuper de beaucoup de choses.
le miroir est froid contre son dos nu. on y a écrit des numéros de téléphone des filles du coin,
il est sûrement dans le lot.
tant pis, il a changé de téléphone en rentrant de toute façon. un cadeau de ses parents, pour repartir de zéro, comme si toutes les mauvaises rencontres pouvaient disparaître ainsi.
il serait avec elles, à l'heure qu'il est.
le mec est réglo, il a l'air de vouloir autant offrir que recevoir. certaines personnes se sentent aussi seules? makoto les plains. makoto se plaint. il peut le voir, essayer de lui procurer du plaisir, il y met de l'entrain. haut les cœurs. ça le fait sourire un peu. il aimerait lui dire d'arrêter, de ne pas se donner autant de mal. le fric, c'est déjà pas mal. et pourtant, il le laisse faire, légèrement fasciné. anesthésie générale, il n'y a que la douleur de cette légère balafre du miroir, qui s'insinue dans sa peau, à mesure que le temps passe. le temps passe toujours.
la nuit reste.