La jalousie. La rage. La haine. Et, plus que tout, omniprésente, la douleur. Pourquoi devait-il tant souffrir ?



Encore une fois, comme toujours, les mots avaient dépassés sa raison. C’était tellement simple. Il suffisait de se laisser aller, de ne pas retenir le filet de venin –la colère- qui lui brûlait les lèvres. Les paroles étaient acerbes, venimeuses. Destructrices. Les mots avaient un poids conséquent, parfois même irréversible. Il le savait. Les mots pouvaient blesser bien plus que les actes. C’est pourquoi, alors qu’il se sentait tomber du deuxième étage, il vint à regretter ce qu’il lui avait dit. Il eut le temps de penser, brièvement, que s’il s’en sortait vivant, ses propres blessures, physiques, auraient été moins conséquentes que celles qu’il venait de lui infliger par ses mots.
Et dire qu’il l’aimait tellement.






Kyosuke n’avait jamais vraiment su quoi penser de ce monde. Quoi penser de cette société, de tous ces mœurs qu’il avait le loisir de voir à chaque jour de son existence. Il méprisait sa famille, hypocrite et véreuse, prête à tout pour l’argent et la reconnaissance sociale. Il détestait son entourage, stupide et intéressé, qui le fréquentait non sans arrière pensée. Fils unique de parents hautement richissimes, il se révélait lassé de tout. Le garçon qu’il était à l’époque n’avait d’attrait que pour l’art et ses diverses formes. Il aimait les livres, la poésie. Il aimait les images qui égayaient son monde monochrome, les photos qui savaient retranscrire d’une autre manière la vie qu’il ne comprenait pas. Et, plus que tout, il aimait créer. Il aimait dessiner, peindre parfois. Il aimait produire. Dans ce monde où il n’était que « le fils de », il parvenait à se donner une utilité. S’en inventer une. Frigide à ce qui l’entourait, Kyosuke se sentait vivre –survivre- par ce qu’il créait.
Mais, plus que l’art encore, il s’était surpris à aimer un être. Un homme. Tôru.
Il l’avait rencontré au lycée, alors que tous deux fréquentaient le club d’art. Au début, Kyosuke n’avait jamais vraiment eu d’avis sur cette personne, si ce n’était qu’elle semblait aussi passionnée que lui. Au cours de leur dernière année, les choses avaient pourtant commencées à changer sensiblement. Il ne savait plus comment ils avaient été amenés à se parler ; cela n’avait pas d’importance. Ils étaient devenus amis. Kyosuke avait fini par découvrir qu’il pouvait être plaisant d’avoir quelqu’un à qui parler : quelqu’un sur qui compter. Il avait fini par s’autoriser à rire, se permettre d’espérer. A oublier la solitude ; à partager. Et puis, plus poignant encore, il avait fini par aimer celui qu’il considérait pourtant comme un frère. Cela ne l’avait pas troublé : Kyosuke avait toujours su que les femmes l’indifféraient. La seule chose qui le troubla fut la réciprocité de ses sentiments.

Il était évident qu’ils s’aimaient. Peut-être trop pour que cela soit considéré comme sain. Kyosuke qui, enfin, pensait se sentir apaisé découvrait un véritable enfer. Bien loin de ce qu’il avait pu ressentir en premier lieu, il découvrait avec amertume toutes une myriade de sentiments corrosifs. Jalousie, colère, incertitude, haine...une nouvelle facette de son être –la plus sale- apparaissait peu à peu devant ses yeux. En moins de deux ans, leur relation en tant que couple vira au cauchemar. Les complexes qu’il pouvait avoir vis à vis de Tôru ne le rendait qu’incertain. Instable. Pour se rassurer, pour se conforter, Kyosuke ne cherchait qu’à le blesser. Toujours et encore plus. Jusqu’au point de non retour. Ils se disputaient souvent. Verbalement. Et, lorsque Kyosuke le poussait à bout, Tôru venait à le frapper. Un véritable cercle vicieux.
Puis, ce fut la dispute de trop. Quelques mots en trop, quelques mots qu’il ne pensait même pas...mais des mots aussi tranchants que des lames de rasoir. La souffrance et le désespoir –la rage- qu’il avait pu lire dans ses yeux lui avaient donné la nausée. Il s’était presque senti soulagé lorsqu’il l’avait brusquement poussé par la fenêtre.
Si seulement cela avait pu se terminer de la sorte.

Son hospitalisation dura plus de six mois : Kyosuke avait frôlé la mort de près. De Tôru, il ne lui restait qu’un bref message sur l’écran de son portable : « Rompons. »
Du jour au lendemain, Tôru avait complètement disparu de sa vie. Le message était clair. Kyosuke avait pensé que, enfin, les choses allaient s’améliorer. La déchéance ne faisait pourtant que commencer.
 


Cela faisait maintenant cinq ans. Cinq longues années. Kyosuke était devenu enseignant ; le dessin était devenu la seule chose qui lui restait. Sa propre famille avait fini par couper les ponts avec lui, indignée par les scandales qu’il ne faisait que réitérer. Il s’en moquait éperdument. Plus rien n’avait réellement d’importance.
Kyosuke avait cru pouvoir s’en remettre. Il l’avait cru, bêtement. Pourtant, les choses ne faisaient qu’empirer, à l’instar du manque qui obstruait son existence.